Un'immagine e una domanda:

C'è un buco.
È buio.

Ma questa oscurità non è semplicemente buia, come di solito è la notte. Né è buia come una crepa in un divano di pelle, né tanto buia quanto lo spazio esterno può apparirci nei suoi spazi più remoti.

No.

Immaginate, al contrario, il nero più nero, completamente indifferenziato, liscio e vuoto.
L'oscurità di questo buco ora appare più profonda.

Era come se questo nero più nero, se mai esisteva, fosse stato palesemente privato di tutta la saturazione e la luminosità che non erano mai state attribuite prima a nessun altro nero.
Questo rimane quindi in una negatività indeterminata, come se fosse diventato debitore del mondo che lo circonda, come se il suo colore non fosse zero ma infinitamente più piccolo.

Proprio a causa di questo credito esistenziale, temi che questa oscurità debba risucchiarti, come deve risucchiare il vuoto quando è avvolto dalla densità.
Temi che possa distruggere tutta la luce terrena in un colpo solo, distruggendo tutto ciò che ancora splende.

Tuttavia, lo fa apparentemente senza crescere affatto. Perché il buco ti inghiotte senza consumarti; ti tira senza alcun movimento percepibile da parte sua.

Questo buco, come descritto, è attaccato al soffitto e ti guarda dall'alto, mentre tu, sdraiato sulla schiena, lo fissi incessantemente.

Ora dimmi:
Cosa c'è in questo buco?