Wir sehen mich in meiner Jugend, fotografiert von einer engen Freundin, die Fotografin werden wollte.

Und wenn ich hinter meine und seine Augen blicke, sehe ich einen Jungen, der so glücklich hätte sein müssen, wie er hier in die Kamera blickt.
Ich sehe einen Jungen, der Musiker werden wollte, aber keine Ausdauer hatte ein Instrument zu erlernen, einen Jungen, der Buddhist sein wollte, aber nicht an die Wiedergeburt glauben konnte, einen Jungen, der Philosoph werden wollte, aber stets nur las, weil er für das Schreiben kein Selbstbewusstsein hatte.

Ich sehe einen Jungen, dessen Gehirn es ihm unmöglich machte sich gut zu fühlen und sich selbst an den schönsten Momenten und beim Anblick rührendster Landschaft einsam fühlte – trotzdem er seine ihn begleitenden Freundinnen stets so liebte, wie eine Familie.

Ich wünschte ihm, er hätte sich nicht so grauenvoll geschämt, weil er Brüste und einen kleinen Penis hat, ich wünschte, er hätte die Mädchen ansprechen können, in die er sich verliebte und ich wünschte, es hätte ihn nicht so gekränkt, wenn man davon ausging, dass er schwul gewesen sei.
Hinter seinem stetigen Lächeln, zwischen verlogener Männlichkeit und überbordender Gedankenkreise, verbarg sich ein unaufhörliches Weinen, dass nie nach außen drang, weil man ihm beibrachte, dass ständiges Lächeln alles Böse um ihn herum vertriebe.

Ich wünschte, er wäre glücklich gewesen.