Ich reue nicht, was ich nicht konnte,
wenn ich nicht sah, was möglich war.
Doch trauer‘ ich um was entglitt,
weil ich nicht las, was zu mir sprach.

Jetzt bist du alt und ich bin’s auch,
kein Holz, kein Strauch geht früher ein.
Doch du und ich – das gab es nie.
Es gibt kein Wir – bloß Fantasie.